El Amor no lo Hacen dado

Cuando vuelves de pasar unos días en casa de tu familia, nunca traes suficientes tuppers repletos de amor materno. El pasado viernes cuando regresé a Madrid, me sorprendí al comprobar la cantidad de comida casera que me había traído y que he tenido que guardar en el congelador. Pese a todo, comprobé que necesitaba algunas cosas, así que fui al supermercado. Tengo el Mercadona a un tiro de piedra de Proudville. De hecho, es casi una habitación más de la casa, así que, a veces, me tomo la libertad de ir con la camiseta y el chandal de estar por casa. Costumbre de la que, en ocasiones, he acabado arrepintiéndome.

El viernes no fue una excepción.

Compré artículos de primera necesidad para pasar el fin de semana (ron, desodorante, servilletas de papel y una bolsa de hielo) y me dirigí a las cajas para pagar. Recorri con la mirada la hilera de cajas en busca de la cola más corta (justamente lo opuesto a lo que se suele buscar un fin de semana por la noche) y entonces mis ojos le vieron. 

De repente, el criterio que seguiría para escoger caja ya no era el de esperar el menor tiempo posible.

La chapa de su camisa me reveló que se llamaba J. Cuando llegó mi turno, le saludé con, quizás, demasiado entusiasmo. Él me devolvió el saludo y no escatimó en medios a la hora de  regalarme una preciosa sonrisa. No debía de tener más de 27 años y, definitivamente, era nuevo, porque semejante guapazo no podría haber pasado inadvertido a los infalibles sensores de ARMENCHU. La megafonía del supermercado interrumpió mis pensamientos:

Les informamos de que tienen la crema de manos Deliplus con un 7% de descuento y de que Proudstar acaba de enamorarse. Gracias!

Si J. hubiera cogido mi corazón y lo hubiera pasado por el lector de códigos de barras, en su pantalla habría aparecido que estaba en oferta. Sin embargo, se limitó a pasar los productos que había comprado. Levantó sus ojazos negros con alevosía y me preguntó si tenía ticket de Parking.

- Yo no tengo coche, pero si quieres me lo compro y lo pongo a tu nombre... No, no tengo...

Al entregarle los 10,40 euros que costaba mi compra, nuestros dedos se rozaron. Un cosquilleo recorrió mi espalda. Parecía increíble, pero la gente seguía comprando, viviendo sus vidas con normalidad, como si no se acabara de producir uno de los momentos más transcendentes de la historia romántica de nuestra era.

J. me dio las gracias por mi compra y yo volví a Proudville. 

Treinta minutos después volvía a estar haciendo cola frente a su caja porque había olvidado comprar un recambio para el ambientador.

Qué cabeza la mía...